aquem not sleep

Edifício Rouxinol

2009-07-25T12:51:00.004-03:00

Levanto da cama sem pular, sem me assustar com o volume do despertador. Calmamente me arrasto dentro da calça do pijama amassada pela noite bem dormida. ‘Estou numa fase, eu diria, nem aí pra nada’, pensei enquanto tateava o caminho do banheiro sem abrir os olhos. Ponho a pasta na escova de dentes, ligo o chuveiro, sento na privada. ‘Eu não deveria gastar água tomando banho, ou escovando os dentes, ou mesmo cagando’, por um instante me arrependo de ter levantado. A cama me atrai de volta. Resisto.
O barulho da Avenida mais movimentada e popular da cidade (e do país!) já é intenso. Coloco a roupa de sempre, camiseta, calça social e tênis ou camisa, calça jeans e, ‘bom, vamos ver’, indeciso calço o tênis. Abro a janela do quarto. Garoa cinza e névoa. Carros. Guardas-chuvas. Ônibus. ‘A janela do meu quarto dá para uma esquina 24 horas’, pondero. ‘Segunda geralmente não é dia de feira?’, analiso.
‘Nasci nesta capital num hospital militar. Cresci numa vila. Estudei em colégio de freiras. Fugi do catecismo’, me orgulho. De volta da escola, passava por baixo dos caminhões estacionados em cima da calçada, claro, eles eram tão altos que era impossível não querer passar por baixo. Meus irmãos me seguiam. Levava bronca atrás de bronca da minha avó portuguesa. Mal acabava de almoçar saía correndo pra rua. Jogar bola, andar de bicicleta, brigar com o vizinho da casa do outro lado da rua. Uma imensidão a atravessar, muito maior que o céu que a minha pipa amarela voava.
‘Vem vem Vincent, seu café da manhã. Isso menino!’, satisfeito ele me abraça. Tomo um café da manhã do qual nunca abri mão graças a minha mãe asmática. Ela sentava e degustava vivaz aquele banquete. ‘Com café com leite com pão com manteiga’, tudo isso. Repeti todos esses anos. Ela, urbana, gordinha e baixinha. Dos cabelos de tintura, às vezes se envergonha com aquela faixa grisalha ao meio, no meio do mês aguardando o salário. Mora agora no interior com meu pai caipira com seus discos de vinil caipiras sua horta de hortaliça e hortelã. O barrigão de todos os tempos das cervejas de nunca mais. Meus irmãos casaram, meus avós morreram já faz uma porção de anos. Décadas.
Moro no vigésimo primeiro andar. Abro a porta recolho o jornal e como ontem e anteontem aumento o pedestal monumento, a obra do século que já alcança o interruptor da luz da entrada. Desço de escada até o quinto e tomo o elevador até o térreo. Não me dou com esses andaimes. ‘Pára no segundo, pára no segundo’, rezo, faço figa, fecho um olho, fecho o outro, lembro da mandinga, uma fisgada no intestino. Abro os olhos, térreo. ‘É. Nunca mais nos veremos..’ sinto um nó na garganta da gravata que jamais usei ou usarei.
É sempre geometricamente certo que com cinco passos já dobro a esquina e em direção ao metrô desvio de poças, esbarro em pessoas e trago profundamente sem nem mesmo acender o meu cigarro que eu não fumo. A família de olhos do Baudelaire e bocas do estômago abertas marcam a jornada junto aos vidros dos carros embaçados por dentro por causa do ar-condicionado, gotejados por fora por causa do calor úmido da estação marcante do horário do dia. Logo depois do meio dia virão as outras três, fiéis de braços dados com os transeuntes se acotovelando. Verão. Outono. Inverno.
“Ah então o que você está me dizendo é que colocaram cotidiano pós-moderno!? Editaram assim? Já fecharam? Entendi, olha eu tô entrando no metrô e meu celular não pega lá dentro, será que você pode me ligar daqui dez minutos? Ãhn? Pega? Ou então logo estarei aí e a gente discute esse problema cotidiano pós-moderno tudo bem? Não, não o meu. É antigo. É. Daqueles que tiram foto sabe? Toca mp3, essas coisas”.
Assim que comecei a descer as escadas do metrô começou a chover mais e cada vez mais as pessoas se acotovelavam, se calcanhavam, se esbravejavam. Adjetivos para 17 milhões de guarda-chuvas não faltam. Nem sinônimos para exagero. A mulher na minha frente de salto alto sacode o seu xadrezinho verde e vermelho em cima da outra que está na sua frente, que vira para trás encarando ferozmente e reclamando consigo mesma. Eu não me atreveria com tamanha carranca.
Na catraca, a loira dos seus trinta e poucos anos, exibe a última moda: bigode à Chaplin. Última em Paris. O sujeito que acompanha a dona de bigode traja aquela famosa e hoje excêntrica roupa de pingüim e, pendendo em seu braço uma bengala, quer dizer, um guarda-chuva compõem o quadro mudo.
Um pouco antes da catraca fui subitamente abordado. “Pra onde fica a Augusta hein?” Deve ter se enganado de encontro. Dizia Angélica no papel sujo e amassado das mãos do metrô. “A Angélica você quer dizer?”, corrijo. “É, isso mesmo!, estou louco!?”. “Por aquela saída”, aponto. “Mas é perto? Preciso ir no Oba Oba. Você conhece?” “Não”, tenho que ir, “mas é pra lá, sai à esquerda, vira à esquerda na rua, atravessa a Consolação e tá na Angélica”. “E a Augusta então pra onde é?”. “Pro outro lado”. “Ah e tem uma lan house? Preciso comprar ingresso pro show. Quero ir no show hoje. Tem lan house? Na Augusta? O Oba Oba é na Angélica? Dá na altura do 2750? Acho melhor ir numa lan house. Tem na Augusta? E a Angélica é muito longe? Tudo bem, melhor ir na lan house, vai que o Oba Oba não é na Angélica, e sim na Augusta...”
Dormi a viagem toda mesmo segurando como podia nos ferros do vagão enlatado com cheiro de café da manhã fio dental de menta jornal molhado secando. Quando acordei já estava na frente do meu computador em minha bancada solitária, a chuva ainda pingando de vez em quando da ponta do meu cabelo na lente dos meus óculos. A fumaça do copo de café ajudava a embaçar a visão e me levava para outros mundos inimagináveis enquanto eu procurava cego numa sala de cinema com o filme pela metade, um ótimo motivo para publicar neste site. Talvez alguém importante tenha morrido. Não. Ninguém importante morreu hoje. ‘Se eu não achar algo realmente relevante pra essa merda de site, eu juro que peço demissão’, pensava segurando o copo de café entre os dentes.
Fui até a área comum, tomei mais um café, conversei com a Molly, amenidades, xingamos o trabalho, a vida, a cidade, as condutas, os pormenores, as dificuldades, as vontades, as pendências.
Voltei para minha mesa e comecei a pensar no tempo. ‘Porque este exato segundo, não tenho. Converso com o relógio. Passou. Óbvio, pra um lugar comum. Só posso imaginar o segundo anterior e o próximo. Imaginando um relógio de ponteiros não vejo o segundo atual. O ponteiro passa pelo espaço entre dois marcos de segundos. Não tenho um relógio de ponteiros aqui comigo. Não tenho um relógio de ponteiros em lugar nenhum, a não ser um pendurado na cozinha da minha casa, que está parado em alguma hora, que não sei qual, porque ele só tem a marca do doze, também não sei porque. Abro o relógio do computador e, segundo o senhor Gates, Você não tem o nível de privilégio necessário para alterar a hora do sistema. Estou aqui no segundo anterior que me joga ao próximo e assim por diante, como um rato morto pendurado pelo rabo no pêndulo de uma igreja em ruínas onde, na sacristia, um mendigo vestido de padre joga água de esgoto num coroinha vestido de cachorro. Criatividade despida no ponto de uma puta numa avenida. De trás pra frente, frase a frase, aguardo o próximo segundo enrolando algumas palavras, preparando meu...’, olá Marlene bom dia em um minuto fecho o editorial e te envio.
‘...ah, solitários leitores, mas não vão pensando que a leitura é menos árdua que a escrita’, comecei a rascunhar o editorial que seria totalmente alterado e outra coisa completamente diferente seria publicada pela Marlene. ‘Marvada Marlene’, apelidei.
‘...o que eu gostaria de lhes dizer hoje, nesta quinta-feira chuvosa e quente de fevereiro é que vocês são todos uns otários de acompanharem este semanário estúpido assinado e editado por uma pessoa que não os respeita...’.
“Foi tudo o que escrevi essa semana”, bati na porta, entrei joguei os rascunhos na mesa dela, e disse. Passar bem e saí para o fim do último expediente.
Todo o caminho de volta para casa foi igual. Mas algo diferente estava acontecendo. Não reparei em ninguém, não me ative a fato curioso nenhum. Não estava ali. Entrei em casa joguei as coisas no sofá, uma música em alto e bom som o suficiente me absorveu.
Abri uma garrafa de vinho. Tomei uma, duas taças. Na terceira me indaguei ‘quanto as veias sobressaltam ao longo dos braços num dia quente e intenso? Quanto a pele das mãos suporta esticar depois de tomar uma garrafa de vinho? Quantos quilômetros andados para sentir a primeira bolha na sola do pé, que depois recobrirá quantas forem as camadas de pele necessárias para travestir-me de algo coerente, reconhecível, familiar, lógico? Eu, que não vejo a hora de explodir, quero saber: quanto tempo uma lágrima agüenta sem escorrer?’
Terminada a garrafa, deitei. A melhor sensação do mundo. ‘Entre o sono e a vigília, eu queria um troço ejetável que me sugasse inteiro, e aí eu esqueceria tudo. Imprimiria tudo isso que saísse de mim e grudaria no telefone público: loira peituda topa tudo duas vezes’.
Um tapa no despertador e ele nunca mais vai tocar nesse timbre tão horrível. Estragando a música. Eu devia estar feliz com a sexta-feira sem chuva, ameaçando um sol. Estava feliz, mas com o vinho. ‘Não estava nem aí pra nada’, lembrei-me. Vesti o de sempre, pasta de dente, chuveiro e vaso, normalmente.
Sentei a mesa para o café cheiroso de todos os dias. Então por um instante, por um breve instante, fiquei mirando o monumento impresso da minha sala. A representação máxima da minha estupidez impressa e registrada na máxima estupidez do século. Levantei com a xícara de café na mão e me aproximei da obra inacabada do homem sem foco. Melhor: o homem fora de foco. Puxei um jornal do meio da pilha, quase um dos últimos.
Voltei a mesa do café, abri na seção Cartas dos Leitores.

Tenho uma intenção. Não importa. Importa a tentativa de me esconder. Me esconder atrás de um poste. Como sou gordo, não consigo. Mas penso que já que o prefeito decidiu contemplar os skatistas com a reforma na calçada da Paulista, poderia agraciar os gordinhos alargando os postes. Eu moro no vigésimo quinto andar do Edifício Rouxinol e vejo, todas as noites, o quanto eles estão contentes com o piso liso da calçada nova.
Ilustríssimo Senhor Prefeito. Ou seria Excelentíssimo? Ou como é mesmo que se abreviam esses pronomes de tratamento? Mas isso também não vem ao caso, porque não me ajuda a me esconder.
Quero me esconder atrás daquele poste da esquina da Haddok Lobo com a Paulista, pra quando aquele meu vizinho passear com o Vincent, todo sábado, e ele resolver fazer xixi, eu vou poder dar aquele escândalo, afinal o cachorro terá mijado na minha perna, porque estarei feliz escondido atrás do poste alargado pelo Excelentíssimo Sr. Prefeito, e então trocaremos telefones. Trocaremos também algumas ofensas, mas isso é pro relacionamento já começar picante e um pouco agressivo. Mas sou gordo.
Na verdade eu sou ator e estou procurando um jeito de me esconder atrás do palco. Não do palco, mas da cena. Só que eu tenho que estar em cena. Então resolvi escrever esta carta para vocês, porque sei que alguma boa alma irá me ajudar a resolver o meu problema. Se eu fosse um escritor, poderia tentar me esconder atrás das palavras. Pareceu, primeiramente, mais fácil do que me esconder atrás de uma cena. Mas cheguei até esta linha e tudo o que consegui foi uma frustrada imaginação de como me esconder atrás de um poste na Paulista.
É claro que se eu disser que tenho no palco apenas a mim mesmo e um objeto qualquer - claro que mais estreito do que eu porque assim conseguiria melhor o efeito de esconderijo em cena, mostrando a todos que, ora vejam só, estou escondido e pretendo flertar com o meu vizinho - eu conseguiria me esconder. Mas eis que me ocorre a idéia de me esconder usando a iluminação da cena. Deixo tudo escuro e estarei escondido. Não, mas isso não terá o efeito de esconderijo pois o público mal saberá que tem alguém ali. No máximo vão achar que a peça terminou e vão bater palmas. Poderia deixar as luzes coloridas preencherem o palco e projetar em mim uma sombra, mas vão achar que é uma porta, um corredor ou outra coisa qualquer sem importância.
Uma palavra para eu me esconder. É tudo o que peço para acompanhar este vinho vagabundo! E se eu fosse um pintor? Abro a janela do meu quarto onde estou no momento escrevendo esta carta, esta última carta: "Prefeito, ajude-me por favor!"

O jornal era de segunda-feira. Levantei da mesa, larguei tudo como estava. Deixei a mochila no sofá, não peguei o casaco e não coloquei os óculos. Abri a porta, pisei no jornal, apertei o botão do elevador. Uma breve ave-maria. Apertei o vigésimo quinto. Bati na única porta da cobertura. Entrei abracei-o e corri para a janela.

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Uma estória do capuz vermelho

2009-06-26T19:43:00.005-03:00

- Não sei! - berra Carlos tossindo o estômago para fora. - Eu não vi nada, não sei de nada, não fiz nada! - tentava convencer com a boca inchada e cortada depois dos socos dos policiais.
Em tom autoritário, o interrogador o pressiona:
– Pare com essa ladainha! Todas as provas estão te acusando, cara! Olha pra mim quando eu falar com você! – estava vermelho de raiva e cuspia cada palavra.
- É, seu merda, pensa que dá uma de espertinho pra cima da gente com esse papo de escritor? - Gargalha grosseira a interrogadora enquanto apóia as mãos na mesa ameaçando bater em Carlos.
Com um olho já meio fechado e o outro acompanhando somente as sombras no recinto, Carlos sentia um formigamento nas articulações e já não tinha forças para continuar negando. Num segundo de devaneio, soltou uma risada cômica e sem esperança. Ria de si mesmo. Imaginou as coxas da policial pressionando suas orelhas. Sentia sua cabeça entre as pernas viris de uma mulher que tinha testosterona entre os dentes.

O casarão de Dna. Eulália ainda estava isolado com as fitas amarela e preta. Um ar sombrio e de tensão rondava o Bairro Alto um mês depois do ocorrido.
A Lurdinha nunca mais tinha passado pelo bar do Zé em direção ao casarão depois que a avó misteriosamente havia morrido. No dia da horrível tragédia elas comeram bolo de fubá e tomaram chá como antigamente.
Até então os médicos e os policiais não tinham chegado à conclusão nenhuma sobre a morte da Dna. Eulália. Lurdinha havia sumido e L. Malva tinha sido visto por uns garotos no Bosque do Bairro Alto. Mas essa, como tantas outras informações sobre aquele fatídico dia não levavam as autoridades a uma conclusão mais precisa.

- Quantos? E agora? Perguntava uma voz calmante e desanimada muito bem escondida na profissão. Carlos acordou com sua própria voz respondendo números desconexos, sobre aquilo que julgava ver à sua frente. Silhuetas dos dedos do médico, sombreados por um holofote que fazia doer sua cabeça.
Com a pouca visão que lhe restava, percebeu uma janela pequena no alto da parede a sua esquerda. Tinha grades, vidros grossos antiruído e um azul inteiro no fundo. Lembrou do dia em que estava na janela do seu quarto e olhando para o céu, fechou os olhos e deixou seus pensamentos serem levados pela brisa do fim de tarde.
Na mesa gelada e dura Carlos desejou estar com os amigos novamente, rindo das piadas do Zé.

A semana que a cidade jamais esqueceu teve dias atipicamente quentes. Outono. A leve brisa era propícia a fortes inspirações. Mas Carlos gostava mesmo era quando soprava o vento chuvoso, que traria vendavais e chuvas rápidas ainda mais intensas. Carlos pegou sua luneta. O céu estava para uma ótima visita. Enquanto isso passava o tempo até a hora do encontro semanal para a sinuca no bar do Zé.

Cacá dormia um sono profundo. Estudar de manhã nunca fora sua preferência.
Lurdinha estava atrasada. Chegou para a segunda aula do dia com enormes olheiras e o cabelo um pouco diferente de como costumava pentear. Usava um topete esquisito e despertou os olhares zombeteiros dos colegas. O Bola e o Zé eram discretos:
- Olha lá a Lurdinha! O que será que aconteceu na noite passada hein?
- Vai ver ela andou lá pelo Bairro das Bocas! – uma voz mais alta fez todos rirem impiedosamente.
- Ou então arrumou um namorado que mora sozinho! – disse o Cabeça, enciumado, se escondendo no fundo da sala.
- Nada! Ela andou foi com o L. Malva.
Um silêncio aterrorizador calou os quarenta e poucos alunos que se divertiam com a aparência da Lurdinha.

L. Malva era o sujeito mais temido por uma parte da população da cidade. Todos os dias ele se dirigia para o Beco dos Gansos e ali ficava horas parado. Mesmo local e horário. Tinha sempre o mesmo chapéu marrom claro, óculos escuros e jeans gasto. Uma perna da calça era maior que a outra. Usava sandálias de tiras de couro. As unhas das mãos e dos pés compridas. Seu comportamento era ameno, para os mais despreocupados.
Embaixo do único viaduto da cidade reinava uma atmosfera úmida e pegajosa e ali L. Malva se camuflava perfeitamente. Nas paredes cresciam musgos e manchas pretas. Na calçada, plantinhas endêmicas era a selva de uma infinidade de seres microscópicos. Um riozinho corria no meio fio a perder de vista.
Mesmo com o calor que fazia na pacata cidade de 30 mil habitantes, L. Malva estava quase sempre coberto. Certa vez algo bem incomum chamou a atenção: um tufo de pelos no cotovelo escapava por um furo na manga da camisa.

Já estava quase na hora. Mas o céu me hipnotizava.
Quase deixei a sinuca para outro dia. Logo o Paulão chegaria, o Marcão, e os demais atrasados para o jogo. Nenhum deles nunca descobriu ao certo o que L. Malva fazia ali. Os mais curiosos arriscavam por vezes permanecer ali no bar até bem tarde da noite a fim de descobrir algo mais sobre ele. Em vão.
Resolvi então deixar a luneta e ir até o bar. Encontrar os amigos era sempre algo que animava. Jogamos durante duas horas, bebemos, rimos das piadas. O Paulão foi embora mais cedo que o costume, dizendo que a mulher estava esperando. Sempre era o último a abandonar o grupo, então se fosse o primeiro a se despedir, já causava a dispersão. Talvez quisessem disfarçar um medo inexplicável da criatura. Talvez mera coincidência.
Ficamos eu, o Zé e o Bola batendo papo no balcão. De vez em quando eu ia até a porta espiar o assunto da noite: L. Malva. De todas as noites. E muito tempo ele permanecia ali, porque não teve vez que algum dos nossos quisesse ficar até mais tarde para ver a que horas, como e por onde L. Malva ia embora. Nada. Ninguém também nunca arriscou uma idéia mais ousada como persistir ali até que a estranha criatura começasse a se afastar e enfim segui-la.
Naquele dia percebi que L. Malva havia ficado ali até mais tarde. Como bom observador e curioso, resolvi estender também a minha estadia na porta do bar.
Para minha surpresa a Lurdinha apareceu, passou pelo bar com a mesma feição misteriosa de sempre, não cumprimentou ninguém, ajeitou o topete debaixo do capuz vermelho e seguiu em direção ao Bairro Alto.
Confesso que aquela paixão adolescente pela Lurdinha às vezes ainda relembra as tardes na escola. Eu ficava lá só para assistir ao ensaio do grupo de teatro do qual ela fazia parte. Em certa medida sofri como um doido com o amor não correspondido, pois a Lu sempre preferiu homens mais fortes, com pernas bem torneadas. Eu estava longe disso.
Nunca me esqueci do episódio em que ela decretou fim vitalício a qualquer relação que tinha comigo: o dia em que ela chegou com o cabelo diferente e a sala toda zombou do novo e estranho visual.
“Mas aonde será que ela está indo a uma hora dessas?”, pensei e num sobressalto resolvi sair do bar e caminhar a certa distância para que ela não pensasse que eu a estava seguindo. Mesmo porque eu não queria seguí-la. Queria caminhar pelas ruas um pouco antes de voltar para casa. E eu estava um pouco mais embriagado que o normal.
Ela ia pelo outro lado da rua. O meu lado era o mais escuro, então seria difícil me notar. Ao passar pelo viaduto onde L. Malva costumava fazer o plantão, tive a impressão de que ele não estivesse mais lá, mas logo voltei ao jogo de tentar adivinhar aonde Lurdinha estaria indo.
Por um instante, tive a sensação de ter visto um raio, algo reluzente vindo de debaixo do viaduto. Naquela escuridão só era possível ver a lua que estava quase cheia e quase no mesmo instante pensei que L. Malva pudesse ter saído dali, num movimento inédito.
Tentei afastar pensamentos que me causavam terror, e levei um susto quando de repente uma enorme coisa peluda, numa revoada rápida e assustada veio na minha direção. Desgovernada esbarrou num galho de árvore torto no meio do caminho. Lurdinha que já estava mais distante nem percebeu.
Um barulho estranho veio de algum lugar no meio das muitas árvores de distância que eu estava dela. Não saberia descrever exatamente esse barulho, pois não era nada que se assemelhasse a um barulho humano, ou a algum animal; nada que estamos acostumados a ouvir. Era como um urro, meio abafado por uma voz cansada, arfante, como se uma criatura rastejante estivesse andando sobre duas pernas, porém com a língua para fora.
Aquele ruído estranho parecia cada vez mais perto. Comecei a sentir tonturas e muito calor. Apoiei a mão em uma árvore próxima e estremeci tapando a boca para não berrar ou vomitar. A árvore tinha uma textura pegajosa, meio quente e úmida. Olhei para o céu e nuvens mesclavam a lua como nos filmes de vampiro. Estremeci dos pés à cabeça. Tive muito medo e quase voltei para trás.
Logo retomei o controle e segui em frente.
Muitos pensamentos sobre a Lurdinha continuavam aparecendo, um atrás do outro, o nosso passado na época da escola, a aparição misteriosa de hoje, a perseguição. Comecei a pensar em mim, no que estava fazendo agora?
De repente senti novamente uma vontade de sair correndo e berrar e urrar como um louco se libertando da loucura. E aquele barulho de animal selvagem meio homem, misturado a embriaguez no meio das árvores estava cada vez mais próximo, me aterrorizando. Cheguei a cair tocando o solo com os joelhos e as palmas das mãos, num completo desespero.
De repente tudo ficou silencioso. O barulho entre as árvores cessou. Por um instante acreditei que aquilo tudo não estava acontecendo que eu estava sonhando esse tempo todo.
Tudo rodava a minha volta e eu estava perdido no meio do caminho do Bairro Alto. Mesmo atordoado, sabia que conhecia muito bem aquele lugar, assim como cada canto escondido da cidade. Com a visão turva, fui tateando o solo enlameado. “Carlos você não tem motivo para descontrole”, uma voz antiga perseguia a minha memória.
Retomei a visão e logo vi que estava em frente ao casarão da Dna. Eulália, avó da Lurdinha.
Entrei pela lateral do casarão porque sabia que ali tinha uma torneira e pretendia lavar um pouco o rosto para me recompor e voltar para casa. Foi quando vi, no meio dos arbustos recém cortados pelo jardineiro, que jamais abandonou Dna. Eulália, a Lurdinha: nua dentro da piscina amando insanamente uma pessoa ou uma coisa, que eu não sabia dizer se estava de roupa, se usava um roupão de pele de animal silvestre, “L. Malva?” pensei, ou uma fantasia bizarra dessas que os jovens usam em festas à fantasia.
Depois dessa visão a Lurdinha desapareceu.

- Já falei, doutor, isso é tudo. Logo depois dessa visão medonha na piscina, tive novamente fortes calores, tonturas ainda piores que as anteriores. Confesso que uma certa confusão tomou conta de mim por alguns instantes, mas depois disso, tudo que me lembro é do interrogatório naquela sala horrível dos policiais.
“E do capuz vermelho da Lurdinha preso em um arbusto no jardim”, pensou consigo.

Carlos não se lembrava de nenhum cortador de gramas.

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2009-05-05T21:36:00.002-03:00

ponto escuro longe
fim túnel fundo

quanto mais acelero
mais foge

hoje não sei como
assim que abri
a porta de casa
achei tinta preta
no sobrelábio

estava no mundo
da gaveta

Trilogia poética

2008-07-07T00:12:00.000-03:00

dama da poesia

escrevi um poema
para uma dona
ela usou para
pisar na poça.

xadrez da poesia

escrevi um verso
sobre amor
na soma dos
quadrados dos catetos.

drama da poesia

escrevi um poema
ele ficou preso
dentro do livro.

las gafas de sol

2008-07-06T23:47:00.002-03:00

pelos meus óculos
correm milhares,
multidões de tudo.

à noite bilhares,
sábados à tarde
brilhantes.

domingos brilhantinas.

atrás dos meus óculos
correm meus olhos
atrás de você.

a rua me esconde

2008-07-05T14:11:00.002-03:00

mentir encher
a cara
cair na rua
sofrer babar
berrar doer
fazer
chorar
rastejar escabelar

acordo tomo
um café
cigarro saindo

corro corro

a rua me esconde

2008-07-05T14:08:00.003-03:00

parei de escrever

não sei que mundo
objetivo reto
retângulo
lados iguais
certo casado
fiel cachorro
engajado

osso entalado
esse em que me meti

2008-07-05T14:00:00.002-03:00

vivia em minha cama

acordava com o sol
irrefletido na vidraça
empoeirada
e a fumaça

névoa de café
e cinzas da noite

recordo

claro vaso
imperfeitas curvas
sorriso trêmulo
esconderijo

goteja lentamente
a vontade deixada
morta,

regalos embotados
num futuro inexistente

ladeira

2008-07-05T13:58:00.001-03:00

um dia me fez
subir descer
correr
escorrer
ladeira abaixo.

procurava uma gota
qualquer tua
que entrasse
em meus poros.

um quadro

2008-07-05T13:56:00.001-03:00

de cor vermelha enche tudo com seu doce odor. de pinceladas curvas perfeitas pinta meus olhos. enxergo gosto intenso, um laranja redondo, semi-círculo exato. exala suor embaça minha boca.

2008-07-05T13:54:00.001-03:00

Durmo sono profundo
após páginas
exageradamente
escritas subescritas
poesias retalhos
retratos.
Dizem-me as
páginas,
imaginas centelhas
centauros
em cada
marca puxada
pelas orelhas.
Mil ovelhas
bestas mulas
centenas de cabeças.

2008-07-05T13:53:00.000-03:00

Pede a poesia erótica
desfaça-me o desejo
de morder tua
artéria coagulando
idéias.
Esfacela minha boca
já um pouco
rouca
da miséria
louca, estéril.
Reviras
febres tormentas,
então voa
some morre
volta e meia
viras palavra.

A fome ao alcance da mão

2008-07-05T13:50:00.001-03:00

Quisera me desgrudar
do olhar
daquele desenho
perfeito pregado
no enlace da mão.
Quisera desfixar
a atenção
entorpecendo
minhas pupilas
no canto
do olhar.
O corpo fixo
duro
burro sem cura
nem culpa,
asfixiado
quisera a mão
suspirando um toque, e
despistaria o luxo.
Um sono qualquer
invade e desvia
olhar adentro.
O corpo submisso
rende-se:
cai rente à mão
faminta feito cão.

Outra mão

2008-05-21T22:21:00.000-03:00

Cabeça no mato

olhos pra baixo

sol subindo

sumindo

balão.

Fala de lua

estrela cometa

comenta erupções.

Encontra mão

segurando

corrimão

suspenso

sobe os cílios:

é sua

a outra mão.

O trompetista e a flauta

2008-05-15T17:50:00.003-03:00

Você viu o que aconteceu ontem à noite!?

Vi.

Viu o sol como ficou!?

Ouvi dizer.

Eu fiquei olhando o tempo todo
achei que o mundo fosse acabar!

Descalabro!

Transverso,

arregalei fundo os olhos
ri o canto da boca.

Lampejos contíguos lâmpadas acesas

2008-05-11T17:52:00.003-03:00

Lampejos contíguos

sinapses.

Continua relampejando,

chove será?

Lâmpadas acesas

piscam,

venta a janela

apita.

Desliza rastro

quente

derrete a neve.

Nevoa e desaparece,

empilhados sonhos

diluídos em taças,

mesas da calçada.

Semáforo

2008-05-09T19:31:00.005-03:00

Girafas trombas
jibóias preguiças
ratos cachorros
porcos.
névoas sombreadas
destilando chuvas,
chove.

Guarda
chuva inútil,
espera cutuca
num espelho
d´água uma
pomba morta
goteja pra cima
raios.

Como ainda
não estivesse,
distraio-me:
cheiro doce
irreconhecível
viscosidade da alma:
dois olhos,
mirando meus,
só meus
sozinhos aguados
acuados refletem
longos cílios
cuidados
adormecidos em
meus lábios.
Sanfoneia
goteira forma surdo,
desliza violino
entre os dedos
dos pés.
Silêncio. Sax.
Nota só
soando ensurda,
cerro e suo
olhos e volto.

Encharca d'água
do ônibus na poça
pomba da porra
do semáforo que abriu
fechou a rua
e não atravessou.

Póstumas Urbanas

2008-04-03T23:36:00.004-03:00

Pós-cotidiano (um abril de 2008)

Póstumo.

Ah então o que você está me dizendo é que agora chamam o cotidiano de pós-moderno também!? Entendi, olha, eu tô entrando no metrô e meu celular não pega lá dentro, será que você pode me ligar mais tarde? Ãhn? Pega? Não, não o meu. É antigo. É. Daqueles que tiram foto sabe? Toca mp3, essas coisas.
Chovia torrencialmente. Adjetivos para 17 milhões de guarda-chuvas não faltam. Nem sinônimos para exagero. Na escada do metrô, a mulher sacode o seu xadrezinho verde e vermelho em cima da que está na sua frente, que vira para trás encarando e reclamando consigo mesma. Eu não me atreveria com tamanha carranca. Na catraca, a loira dos seus trinta e poucos anos, exibe a última moda: bigode.

Pós-cotidiano (um maio de 2008)

Postulado.

Pra onde fica a Augusta hein? Lendo o papel, deve ter se enganado de encontro. Dizia Angélica. Angélica? É, isso mesmo, estou louco!? Por aquela saída. Mas é perto? Preciso ir no Oba Oba. Você conhece? Não (tenho que ir), mas é pra lá, sai à esquerda, vira à esquerda na rua, atravessa a Consoloção e tá na Angélica. E a Augusta então pra onde é? Pro outro lado. Ah e tem uma lan house? Preciso comprar ingresso pro show. Quero ir no show hoje. Tem lan house? Na Augusta? O Oba Oba é na Angélica? Dá na altura do 2750? Acho melhor ir numa lan house. Tem na Augusta? E a Angélica é muito longe? Tudo bem melhor ir na lan house, vai que o Oba Oba não é na Angélica, mas na Augusta...

Porque virei uma minhoca

2008-02-13T21:00:00.000-02:00

Eu era um cavalo-marinho
Azul-marinho deslizando
Num mar verde-água
Com raios de sol iluminando
As algas verdes no meu caminho.

Passeava entre as tulipas amarelas
As orquídeas em forma de sapo
cor de vinho rajadas de branco,
as abóboras recheadas
os inquietos passarinhos.

Eu tinha asas de borboleta
Azul-royal e rosa-shock,
Usava saia de crepe
Batom violeta na boca.

Acordava de manhã
Ora embaixo da cama
Ora com o lençol enrolado
No pescoço sufocada
Quase sempre perdia
A hora-acompanhada
Adormecida tropicalmente generosa.

Até que um dia
Acordei totalmente
Enrolada no cobertor.

Carta ao Sr. Prefeito de São Paulo, "El Justiciero", 13 de fevereiro de 2008.

2008-02-13T20:58:00.002-02:00

Tenho uma intenção. Não importa. Importa a tentativa de me esconder. Me esconder atrás de um poste. Como sou gordo, não consigo. Mas penso que já que o prefeito decidiu contemplar os skatistas com a reforma na calçada da Paulista, poderia agraciar os gordinhos alargando os postes.
Ilustríssimo Senhor Prefeito. Ou seria Excelentíssimo? Ou como é mesmo que se abrevia esses pronomes de tratamento que aprendemos no que fora a quarta série, do extinto ginásio? Mas isso também não vem ao caso, porque não me ajuda a me esconder.
Quero me esconder atrás daquele poste da esquina da Haddok Lobo com a Paulista, pra quando aquele meu vizinho passear com o Vincent e ele resolver fazer xixi, eu vou poder dar aquele escândalo, afinal o cachorro terá mijado na minha perna, e então trocaremos telefones. Trocaremos tanbém algumas ofensas, mas isso é pro relacionamento já começar picante e um pouco agressivo. Mas sou gordo.
Na verdade eu sou ator e estou procurando um jeito de me esconder atrás do palco. Não do palco, mas da cena. Só que eu tenho que estar em cena. Então resolvi escrever. Sendo um escritor, posso tentar me esconder atrás das palavras. Pareceu, primeiramente, mais fácil do que me esconder atrás de uma cena. Mas cheguei até esta linha e tudo o que consegui foi uma frustrada imaginação de me esconder atrás de um poste na Paulista.
É claro que se eu disser que tenho no palco apenas a mim mesmo, o palco em si, e um objeto qualquer - claro que mais estreito do que eu porque assim conseguiria melhor o efeito de esconderijo em cena, mostrando a todos que, ora vejam só, estou escondido e pretendo flertar com o meu vizinho - eu conseguiria me esconder. Mas eis que me ocorre a idéia de me esconder usando a iluminação da cena. Deixo tudo escuro e estarei escondido. Não, mas isso não terá o efeito de esconderijo pois o público mal saberá que tem alguém ali. No máximo vão achar que a peça terminou e vão bater palmas. Poderia deixar as luzes coloridas preencherem o palco e projetar em mim uma sombra, mas vão achar que é uma porta, um corredor ou algo parecido.
Uma palavra para eu me esconder. É tudo que peço para acompanhar este vinho vagabundo. E se eu fosse um pintor? Abro a janela do meu quarto onde estou no momento escrevendo esta carta, esta última carta: "Prefeito, ajuda-me por favor, yo tengo 30 hijos!"

Jelly Belle

2008-02-13T20:58:00.001-02:00

i was feeling obsession
and my hair was beating fast
i began to lose control
i began to lose control
you didn´t need to cut my hair
i´m sorry that, i made you laugh
oh no, i wanted to cut your hair

Figurino em Super-8

2008-02-13T20:48:00.001-02:00

Primeiro Ato

Uma esquina
copos carros
sapatos cigarros.
Uma menina
outra dois rostos
um torso
azul preto azul preto
fumaça
olhos entre olho
convite certo
aceito.

Segundo Ato

Luminoso rosa
casa branca
espuma embaixo
amarelo
assoalho velho
portas janelas
ferro espelhos.
Som som
primeiro plano
teste veste
rende
subliminar
segundo plano
rente som
som faixa
luz azul vermelha
verde fumaça
primeiro plano
cai o pano
gole pele perto
mão braço
sem traço
despeço.
Segundo corpo
copos largam
outros olhos
longe olham
fingem
não falham
falam
vem vou
não vou
vem vou.
Vão em vão
impeço
não passa
seguro um braço
outro enlaço
lábios se tocam.

Terceiro Ato

Um semáforo
3 cores vermelhas
rubras rosas calientes.
Um portão de ferro
atrás um túmulo?
Tumulto.
Um quarto quadros vodka
um gato azul
abajur peludo pulando
em cima de mim
um centro do universo
ponto geométrico
de aço circunspecto
ato cirúrgico
litúrgico letárgico
ágil frágil
fluido fluido fluido
flutua.

Cai o pano

de fora para dentro
chove
escuro
um jazz.

Meus cárceres: os carcinomídeos, o futebol e a redenção

2007-11-29T01:47:00.000-02:00

29 03 12. “Camelo, avestruz e burro na cabeça”, meu pai diria. Pra mim, deu zebra coluna do meio. Ótima senha pra cartão de banco que certamente será roubado. A neologista não menos fanática pelo paulistano três cores F. C. do que o fanático torcedor do Bayern München, foram os últimos. Não que eu vá rejeitar os próximos, mas esses foram os últimos que apareceram, andando de lado na areia fofa ao redor dos meus pés. Depois de dois amarelos pra cada, cartão vermelho.

Jogaram com o corpo na conquista do título, mas na hora da decisão a cabeceada foi na trave. “Sabe qual a diferença entre os jogadores alemães e os brasileiros? Os alemães jogam com a cabeça, os brasileiros com o corpo”. Verdade. Para uma ariana, me obriguei a concordar com tal estilo de jogo e a achar que entendia de astros e estrelas.

Via um bailar dentro daquelas bombachas. Era bonita de se ver. Com o tempo, gastou a espora. E confesso que a beleza de sua forma e o sabor delicioso de suas carnes me venceram por longa temporada.

Não sabia que adoraria tanto comer caranguejo. Além do sabor, é divertido porque você tem que quebrar a casca com um martelo e chupar o que tem dentro das patas e das outras partes. Divertido e cansativo.

Depois eles trocam a carapaça. Tornou-se extinta, pelo menos no meu prato. Carnes caras gaúchas. Carnes importadas alemãs.

Adoravam me ver com a bola nos pés, dançarolava, encantava. Era gostoso excitar os olhos alheios.

Joguei com o corpo, me joguei de cabeça. Cheguei até as fronteiras gaúchas onde tive mais tempo de tocar a boiada. O muro de Berlim não cheguei a conhecer. Provavelmente, minhas guampas de carneiro teimoso tivessem ajudado a derrubar uma argamassa, uns tijolos dessa barreira. Mas não chegamos a tempo um do outro.

Na época mais que polêmica da vida, fui acometida de um cancerígeno amor. Disputava comigo o posto de mais briguento do ginásio. Éramos justos, apesar do pavio. Adorava minha avó, que tinha paixão por ele, me dizendo “esse aí é bom rapaz, gosto muito dele, mas tu com essas maluquices... és muito ciumenta!”. Era verdade. Nada que me fizesse cortar os pulsos (pelo menos não na vertical do braço como é mais eficiente), mas umas cabeçadas sempre me acompanharam. A veia era brava também.

No fundo, nem corpo nem cabeça. Sempre joguei com o coração. Um coração feroz e voraz, honesto e doce, mas - ou por isso - tomado de um câncer confuso. Nem benigno, nem maligno.

Um novembro de 2007, soando como 2025.

Invizibilo-me

2007-02-02T20:00:00.002-02:00

Para Renatinha

Queria poder te olhar
sem que você me visse
de qualquer lugar
você me olhasse
se possível
cada uma tornasse invisível
a outra
quando os olhares
coincidissem se cruzar.

Quem sabe isso já não
tenha acontecido
quando te observava
dormindo e você
sonhando, pesava.

Quer saber?
Aconteceu por vezes
de eu ser invisível
e estender a mão
pra te tocar
e passar em vão
até o impossível
de te arrancar
a roupa, como não!

Quebro então o retrovisor
de um carro e tenho a solução:
pedaços de algo a ser
recolhido na calçada
enquanto juro ter
visto você atravessar
a rua na minha direção.

Álgebra

2006-06-02T20:47:00.000-03:00

Como pintam quadros
como dizem as poesias
e calculam estrelas
como não páro e não canso:
aparece alguém
ímpar
e você apenas
pede que
não se mexa.
Um heterônimo
assim equivale
a um quinto
de mim.

Audácia

2006-05-26T17:24:00.002-03:00

Força
dança tímida
em tuas formas.
Olhar silencioso
difícil escolher
palavra.
Se encanta ainda,
tão nova, no fim
da vida.
Se impiedoso
te corrói
o desejo,
audaz o dedo
que te roubar
um beijo.
Ah trêmula ousadia
xingo-a, atiro-lhe
uma mesa,
imperfeita humana,
semi-deusa!
Plenos poderes,
a todo vapor,
desenha palavras,
desafia as escritas.
Certeza tamanha,
não ousa
o vento
estranha beleza
adentro.
Corpo ereto,
perfeitas curvas
me levam
abismo certo,
com pequeno
golpe leve.

"E..."

2006-04-03T20:19:00.000-03:00

Droga de amor

que me fez

assistir novela.

Delírio Imóvel

2006-03-31T11:12:00.000-03:00

Venda-me
atreva-se!
Atravessa
a rua do centro
do meu peito.
Adentra!
Geminando
minha pele à sua
case uma gota
minha de suor
em sua boca!
Rasga
minha alma
'inda de roupa.
Saia,
bata
a porta,
erra,
então me compra.

ENFIM, A

2006-03-30T17:23:00.000-03:00

I N F I D E L I D A D E : I N F I N D Á V E L I D A D E D A V A I D A D E

Ou... ou... ora... ora...

2006-03-23T01:23:00.000-03:00

não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo
não durmo

não adianta

espero
espero
espero
espero
espero
espero
espero
espero
espero
espero
espero

Vou ficar acordada
até que você
speak to me in a language i can hear humour me before i have to go
deep in thought i forgive everyone
as the cluttered streets greet me once again
i know i can't be late, supper's waiting on the table
tomorrow's just an excuse away
so I pull my collar up and face the cold, on my own
the earth laughs beneath my heavy feet
at the blasphemy in my old jangly walk
steeple guide me to my heart and home
the sun is out and up and down again
i know i'll make it, love can last forever
graceful swans of never topple to the earth
and you can make it last, forever you
you can make it last, forever you
and for a moment i lose myself
wrapped up in the pleasures of the world
i've journeyed here and there and back again
but in the same old haunts i still find my friends
mysteries not ready to reveal
sympathies i'm ready to return
i'll make the effort, love can last forever
graceful swans of never topple to the earth
tomorrow's just an excuse
and you can make it last, forever you
you can make it last, forever you
ou me agrade ou me agarre.

Gozo gramatical: Paroxítona terminada em ditongo

2006-03-22T23:51:00.000-03:00

Me ouvia mas
não me entendia.
Nela eu via
algo que brilha,
mão que quase
se atrevia.

Quando me olhava,
certa que via,
nem mesmo um
gesto dela dizia.
"Outra bebida?"
sempre podia,
mas naquele trago
ela jazia.

Um dia
vaguei sozinha,
ia e vinha,
e nem uma
esquina me dizia
aquilo que
eu já sabia:
aquela que um dia
eu achei minha
hoje entoava
palavras vazias.

Seu nome terno,
na primeira sílaba
circunscrevia
minha longa
estadia;
na última
sílaba fria,
acendia a do meio
e por fim morria
ou dócil desistia.

Seu calor eterno
me contornava,
embaixo da cama
se escondia
ou logo em meus
braços ela dormia.

Me equilibrando
na guia,
chutava as poças
e um beijo apenas
já me alivia.
Podia agora
ir embora
depois que tudo
virou poesia.

Crise existencialista

2006-03-08T18:14:00.000-03:00

Sol Fa.
La Si Sol.
Mi Fa La:
Si Sol La Si,
Si Mi Fa Do,
Si La Mi Fa,
Mi Do Re
ou
Me odeia.

Regência do Gago

2006-03-08T18:12:00.000-03:00

Si Si Si !!
La La La
Fa
So So Sol !!

Regência do Funk

2006-03-08T17:46:00.000-03:00

Si Si Si Si Si
La La La La
Fa Sol
Fa Sol
Sol
Sol
Sol Sol Sol Sol

La Mi Do
La Mi Do
La Do Ré
La Do Ré

Assassínio

2006-03-08T10:11:00.000-03:00

Calçada sarjeta
Calçada sarjeta
Calçada sarjeta

Calçada sarjeta

Calçada sarjeta

Calçadasarjeta
Calçadasarjeta

Calça da sarjeta
Calça da sargenta
Calça de sarja
Calça da Sacha

Calçada sarjeta
Calçada sarjeta
Calçada sarjeta

Calçada sangrenta

Sabonete

2006-02-01T17:46:00.000-02:00

- Hoje eu VOU assistir Clube da Luta (Convicta)

- Ah é? Porquê? (Pergunta sarcástica indignada irônica que não quer calar)

- Porquê? Porque dessa vez eu aprendo a fazer sabonete... (mais convicta do que nunca)

Gabiiiiii

2006-01-05T21:14:00.000-02:00

Gabi é uma menina rejeitada
come baião de dois sentada na calçada
Passa mal em pleno Natal
faz a ceia com plasil na veia.
(2x)
Gabi Gabi você passou
eu não resisti
só me sobrou enjôo
Quando falei pra tomar cuidado
você não ouviu saiu correndo
e morrendo de medo
me perdeu do seu lado
(2x)
Gabi Gabi você passou
eu não resisti
só me sobrou enjôo
Agora é tarde Gabi
a mamãe tá chamando
venha já até aqui
tem alguém te procurando
(2x)
Gabi Gabi você passou
eu não resisti
só me sobrou enjôo

auto-ajuda

2006-01-04T19:16:00.000-02:00

É fato que eu tenho uma necessidade de escrever. É também necessário falar, botar pra fora, às vezes metralhar com a boca e não com essa sucessão de letras infindáveis, poderosas em preencher um espaço e uma história toda, porque assim fica guardado pra sempre. A mudança disso tudo é também sempre necessária porque serve pra amadurecer. Calma, isso é só uma introdução um tanto enigmática simplesmente porque estou com vontade de escrever. Nenhum motivo mais forte; não é enrolação pra suavizar alguma bomba. É mesmo em razão de gastar as palavras, calejá-las, se preciso esbofeteá-las e, principlamente, amassetá-las!!
Com o dia passando cheio, a distração vem e a mente se ocupa nem que seja de burocracias. Comecei a escrever isto e me distraí. Agora volto e tudo sossegou. Mas, vou compartilhar, mesmo assim. Senti o quanto estou sozinha com tantas coisas que vejo não acontecerem e que bastariam de apenas um pouco mais de vontade de viver daqueles que me rodeiam. É triste ver minha mãe largada na cama até as 11:30 da manhã sendo que ela tinha exames pra fazer e não foi. Ver meu pai se arrastando pela casa, ensaiando a manhã inteira pra cozinhar uma verdura, apesar do esforço que noto em pequenas coisas.
Saindo de casa, refleti no quão sozinha estou e conseguindo conviver com isso, finalmente. É triste sentir também uma leve proteção a mim e ao meu jeito e até mesmo ao passado como se ele continuasse a nos perseguir como uma sombra. Sem drama, mas até eu já esqueci certas coisas. Sigo em frente e quem quiser que me acompanhe, apesar do meu grande esforço brigar com meu jeito de ser de esperar pelo outro.
Mas estou no mundo para que já faça o que estão fazendo muitas pessoas: bicar tudo que não convém. É assim a pessoa da sociedade individualista e egoísta; é assim a solidão de uma vida inteira. Seríamos bem melhores em tudo o que fazemos se resguardássemos uma individualidade que sabe respeitar o diverso, se soubéssemos o que queremos pra nós mesmos sem que precisássemos puxar o tapete de ninguém, se fizéssemos da solidão momentos de resguardo e reflexão em benefício próprio para um melhor convívio com os outros.
Tenho me preocupado na medida certa com meus despejos; tenho me sentido bem e vitoriosa por isso. Mas muitas vezes tenho me calado por não ter vontade mesmo de falar aquilo que ou será ignorado, ou mal interpretado, ou então me exigirá energia à toa. Mesmo porque, muitas coisas não mudarão, porque compõem uma personalidade que não pode ser ignorada ou esfacelada. Está dada a tônica e a essência. O resto... bem, o resto a gente inventa com criatividade, bom-humor e uma sutil pitada de ironia.

O de cada um

2005-12-23T18:57:00.000-02:00

A gente tinha onze doze anos e se achava os adultos. Hoje com vinte e cinco me acho a maior criança besta do mundo. Mas, quer saber? Eu teria um filho com você. Ao som de Hey Jude, quem sabe de Tutti Frutti... quem sabe? É... quem sabe...

boba

2005-12-08T22:09:00.000-02:00

É comum mas é como a ternura me invade:
bobamente.

mundo grávido

2005-12-08T21:12:00.000-02:00

O mundo está grávido
carregado pelos braços,
desolados esfarrapos.
Meu pai está de vinho
cervejas,
minha mãe
anti-depressivo
sonanbula entre as cerejas.
A pequenina lá de casa
tem quase um ano
gravitando entre
as pernas anda
tropeça, tropeça, anda.
Eu de amor intenso
indeciso
late! late! berra!
Sempre eu
algo contida
pensa pensa
esfumaça
graça vida.
De amor em amor
cativa e vibra
enlouquece
sonha vira
vira sobe
desce vira
vira minha.
Gozo.

Bubble

2005-11-27T15:48:00.000-02:00

Iggy Bailarina Pop... animal... não morre nunca mais...

Indescritível... Flaming Lips... até agora, o show mais lindo que já vi...

S S S S o o o o o o N n N n N n i C y o O o O o O o O u T h h h h h h

... não vou nem comentar ...

... viaja aí ...

Mãos suadas

2005-11-23T00:06:00.000-02:00

As pessoas mais especiais são também as mais bobas, tontas e inocentes. Como eu e você. Ralam e nunca se acham, sempre pensam que não são boas o suficiente, têm as mãos suadas e os pés também; pode estar um puta frio e os pés bem abrigados, mas estão gelados; pode estar um puta calor e os pés estão gelados e suados.

E as mãos então?

Sol nulo dos dias vãos
cheios de lida e de calma
aquece ao menos as mãos
a quem não entras na alma.

Não lembro o resto.

Mas, olha só, when i´m sixty-four...

Quando eu estiver velho, gostaria de ter no corredor da minha casa / Um mapa de Berlim / Com uma legenda / Pontos azuis designariam as ruas onde eu morei / Pontos amarelos, as ruas onde moravam minhas namoradas / Triângulos marrons, os túmulos / Nos cemitérios de Berlim onde jazem os que foram próximos a mim / E linhas pretas redesenhariam os caminhos / No Zoológico ou no Tiergarten / Que percorri conversando com as garotas / E flechas de todas as cores apontariam os lugares nos arredores / Onde repensava as semanas berlinenses / E muitos quadrados vermelhos marcariam os aposentos / Do amor da mais baixa espécie ou do amor mais abrigado do vento. (W.B.)

Trilha Sonora dos 10 aos 25

2005-11-22T23:20:00.000-02:00

Com uma pequenina atenção para os meus 9 anos que passaram como mágica - Happy Xmas (John Lennon)

10 From me to you. Descobri Beatles nos vinis da minha mãe - sem saber que aos 9 já cantarolava John Lennon para imitá-la.

11 Twist and Shout. Não me lembro de ter tido esta idade.

12 Let it be. Verdades que não ouso revelar mas elejo "Always" de quem não me atrevo a contar. O pai do meu amigo tocava no piano e eu pirava, simplesmente.

13 Yesterday. "Domingo", nããããããão!!!! Argh, tá mais pra sexta-feira... fim de semana no parque, afoga essa vaca dentro da piscina!!

14 Revolution. Sempre.

15 Woman. Sem pensar em nada certo, nem concreto, muito menos objetivo, eu queria aprender a surfar e fiz, durante dois dias, minha mãe ir pra praia comigo as 7 da manhã, porque não queria que ninguém visse que eu não conseguia nem carregar a prancha embaixo do braço.

16 Help. AAAAAAAAAH!!

17 Yellow Submarine. UUAAAAAH!!

18 With a little help from my friends. Cof! Cof! Bléh!

19 All my loving. AAAAAARGH!!

20 I wanna hold your hand. Enfim a calmaria pra entrar em outra turbulência.
"Oh yeah! All right!
Are you gonna be in my dreams tonight?
And in the and,
The love you take is equal to the love you make".

21 When I´m sixty-four. Gol! Gol! Gol! Gol! Gol! 5 a 1? Chupa P...

22 Ob-La-Di Ob-La-Da. Um dia queria me matar (só de manha porque se quisesse mesmo o teria feito). Mas aí... respirei... suspirei... e... amei.

23 Something. Traição, amor, luxúria, loucura, delírio, solidão.

24 A hard days night. Pé na jaca, chutei o balde e tomei o primeiro bonde chamado desejo.

25 Across the Universe, I´m only sleeping, Don´t let me down. Dza...

...voei.

a pulga e o percevejo (em soneto)

2005-11-20T11:55:00.000-02:00

Meu quarto está infestado de formigas
elas estão me picando à noite inteira
meu quarto vai cair
elas estão comendo o rodapé.

Já mudei de lado, acendi a luz
elas não vão embora
querem o lugar da pulga
querem jantar o percevejo.

Eles fizeram uma combinação
verde amarelo espalharam
bolinhas pelo chão.

E a formiga ambiciosa
invadindo meu colchão
dominou aquela noite tão graciosa.

Alguma maturidade sobre a verdade

2005-11-01T01:26:00.000-02:00

...assim vai sendo até que as coisas mudem de verdade, de verdade mesmo. Essa verdade a gente sente como um sentimento mesmo, ela não é racional, ela bate bem la no fundo. É como amor, tristeza, saudade, dor. A verdade está no mesmo barco furado que nunca afunda, mesmo que toda a tripulação se afogue. O que torna as coisas inexplicáveis, concretas, é justamente essa teimosia humana em querer explicá-las. Essas coisas aí, amor, tristeza, de tempos em tempos tomam corpo, materializam-se exatamente porque a materialização carrega dados e dados "cobiçosamente" nos guiam a verdades. As verdades são cobiças intrisecamente humanas. Graças a deusa inventaram a maturidade (deve ter sido uma deusa, com certeza!!), pq ela é perfeita, ela é a resposta perfeita, o equilibrio perfeito do ser humano nessa busca da verdade. Porque? Porque o sujeito, de repente, acredita que a verdade existe. Caminha, caminha, corre, pára, volta, durante toda a busca. E o que resta? Onde ele chega? Na maturidade e não na verdade. Eu não sei até onde isso pode ser verdade, mas tenho uma certeza: amadureço buscando verdades e é quando canso que ela desponta.

Uma única verdade é isso:

[rossy] diz:
to cansada mano
Preta diz:
ai dó
Preta diz:
tb... nao dormi
[rossy] diz:
pq ce naum dormiu?
Preta diz:
as deusas nao deixaram
[rossy] diz:
como uma deusa, vc me mantem

Vá dia!

2005-10-30T16:10:00.000-02:00

Ando, corro, páro,
volto ao mundo.
O dia é superfície
numa palma.
A noite acorda
mais fundo na alma.
Sobe e vira dia;
vira e desce noite.

2005-10-27T06:50:00.000-02:00

Preto. Escuro. Tudo obscuro. Uma fumaça sai de uma extremidade cinzenta em brasa. É o único foco de luz. A mesma música repete-se infinitas vezes perdendo-se em minha distração. Ressoa nothing´s gonna change my world semanas e semanas a fio. Entro com a pisada seca e mantenho o passo firme. No palco, nada se mexe, apenas o pequeno ponto em brasa, na altura do meu peito. Ressoa, ressoa, ressoa, ando. Silêncio, enfim.
Disse aquele que, para mim, melhor decifrou a alma humana que "a armadilha do ódio é que ele nos prende muito intimamente ao adversário. Eis a obscenidade da guerra: a intimidade do sangue mutuamente derramado, a proximidade lasciva de dois soldados que, olhos nos olhos, transpassam-se reciprocamente" (Kundera).
O ódio é pequeno, mesquinho, chulo? Não. Ele rasteja ao rés-do-chão. Redundante, portanto. Pior é ser superior. Entregar-se a essa farsa mal engajda que vomita falso moralismo. Mas a entrega ao abate faz descer o semi-deus de cada um quando ele é capaz de olhar com seus próprios olhos na altura exata de outros que assim, perfeitamente, os reflitam. E o abate é rente ao chão; é mais vivo porque é vida.
"A solidão: doce ausência de olhares. (...) os olhares eram fardos isuportáveis" (ele de novo!).
Aquele silêncio marcou o exato momento do suicídio: se matou para mim; não existe mais como antes em minha vida; é outra, uma outra que pode estar em qualquer parte, ser qualquer outra.

Quanta verdade há nas coisas mais belas!
E quanta coisa tenho aqui dentro
não sei mais onde empilhar.
Idéias movediças, passageiras
corriqueiras sempre cordilheiras.
E mais essa, passando de texto em texto,
palavra pouca pro que pretendo gesto.
De repente já não me perco
me vendo de fora para dentro
dormindo pouco e deixando solto
o que tiver de ser levado pelo vento.

Aonde vai aquela criatura a sorrir.

2005-10-23T08:50:00.000-02:00

Todo mundo que se fode cria um blog. Quem já está, também e quem quer, mais ainda. Embora nada vá mudar o meu mundo alguém pode sorrir de maneira diferente de ontem e livrar-se de amanhã. Rá. Vida fácil. Afrodite. Graças a deusa, me disseram. Acreditei. Em toda a mentira do mundo encoberta de desejo. Fácil vida fácil. E disseram vida louca vida. Também. Só, assim, prefiro. Convites queimados de um passeio pela vida. Vire-se. Agora é a minha vez de ser, só.